• Triste soirée

    TRISTE SOIREE

     

    Olivia  rentre chez elle. Il fait presque noir, il fait froid, il pleut, c'est l'hiver, elle a mis sa grande écharpe, elle l'a tricoté elle-même. Elle a aussi un bonnet fuschia avec une grosse broche dessus. C'est elle qui a fabriqué la broche. Dès qu'elle met un pied sur le parquet de son petit studio, son petit chien (un bichon maltais) arrive, lâche un petit aboiement satisfait, remue la queue à un rythme impressionnant. Elle se penche, lui caresse la tête, c'est tout doux , comme un mouton en dix fois plus doux, c'est chaud, c'est agréable. Elle se débarrasse de ses affaires, donne sa nourriture à la petite boule frisée qui la regarde avec des yeux de merlan frit, puis elle se deshabille dans la salle de bain . Elle rentre dans sa douche, elle ouvre l'eau, elle la règle très chaude, ça la réchauffe . Elle est plutôt bien, elle reste longtemps sans rien faire avec le jet d'eau dans le cou. Mais soudain, elle est submergée. Une vague immense de tristesse, de chagrin, de soupirs, de fatigue, d'insatisfaction prend possession d'elle. Pourquoi ? Elle n'en sait rien. Ou plutôt si, mais elle ne veut pas s'y faire. Non, elle n'est pas malade, les médecins se sont trompés, ce n'est pas possible, non non non, cette petite boule sur sa poitrine ce n'est rien, rien, ils se sont trompés, ce n'est rien elle le sent, ça a quand même de l'importance, son opinion ! Ou peut-être que non, peut-être que maintenant elle n'est plus que cet amas de cellules anarchiques dans son sein... Elle sort de la douche, elle en a assez. Elle se roule dans sa serviette, puis sort la tête par la fenêtre de sa salle de bain. La nuit est tombée, les étoiles brillent. Le vent sèchera ses cheveux.

  • Commentaires

    1
    Olivier S
    Lundi 4 Avril 2005 à 13:16
    ...
    Ce texte me touche au plus haut point, chere Petit Pois... Sublime. Merci
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